Cuando Ellos Se Alejan

El Dolor de la Obediencia y el Dios Que Aún Reina

A veces, el dolor más profundo en el liderazgo no proviene del fracaso… sino de la fidelidad.
Dijiste lo que Dios te pidió que dijeras. Permaneciste arraigado en el amor.
Y aun así… ellos se dieron la vuelta y se fueron.

Ese tipo de dolor duele más que la mayoría, porque no surge de hacer lo incorrecto—sino de hacer lo correcto… y ver que no da resultado.

Este artículo trata sobre el duelo que aparece cuando haces lo correcto—y aún así te cuesta.
Habla de lo que pasa cuando la obediencia no da fruto inmediato, cuando la verdad es rechazada, cuando alguien que amas elige su propio camino.
No lo dijiste perfectamente, y no fuiste sin fallas—pero tu corazón estaba alineado con el de Dios, y tú hiciste lo que Él te pidió.

Entonces, ¿y ahora qué? ¿Qué hacemos cuando el amor es malinterpretado, la verdad resistida, y la obediencia nos deja con las manos vacías?

Volvemos a la Palabra.
Encontramos a Dios en medio del duelo.
Y dejamos que Él nos recuerde: la obediencia nunca es en vano.
Aun cuando ellos se alejan.

La obediencia a menudo se celebra en retrospectiva—pero rara vez se valora en el momento. Especialmente cuando te cuesta algo. Especialmente cuando te cuesta a alguien.

Hiciste lo que Dios te pidió. Te mantuviste humilde. Oraste antes de hablar. Contuviste tu lengua cuando pudiste haber respondido con enojo, y hablaste la verdad cuando el silencio hubiera sido más fácil. Lideraste con gracia.

Y aun así, no fue suficiente para impedir que ellos se alejaran.

Este es el duelo del que nadie habla—el duelo que sigue a la fidelidad. No al fracaso.

Esperamos el desamor cuando fallamos. Pero, ¿qué pasa con el dolor que llega después de haber hecho lo correcto? Después de obedecer. Ese dolor desorienta. Puede hacerte cuestionar tu corazón, tu liderazgo, tu capacidad de escuchar a Dios. ¿Dije demasiado? ¿Debí haber esperado? ¿Los alejé yo?

Incluso Jesús lloró cuando el pueblo al que vino a salvar se negó a verlo (Lucas 19:41). Lamentó por Jerusalén con dolor, no con odio. Anhelaba reunirlos como la gallina reúne a sus polluelos—pero ellos no quisieron venir. Y Él no los obligó.

Solo lloró.

Ese es el tipo de duelo que a veces carga la obediencia—el dolor silencioso de hacer lo correcto y aun así ser dejado atrás.

“Simplemente siento paz al respecto.”

Esa frase puede sonar inofensiva—quizás hasta santa. Pero si somos honestos, a menudo es solo una forma santificada de decir: “Ya tomé una decisión.”

En la cultura cristiana moderna, poco a poco hemos redefinido la paz como comodidad emocional en lugar de alineación espiritual. Pero la Escritura nunca enseña que la paz sea prueba de obediencia. De hecho, muchas de las personas que Dios usó con más poder se sintieron profundamente incómodas en su obediencia: Abraham. Moisés. Jeremías. Jesús en Getsemaní.

La desobediencia puede sentirse pacífica—al menos por un tiempo. Especialmente cuando has ensayado tus justificaciones, redefinido tus términos o te has rodeado de voces que afirman lo que ya quieres hacer. Ese tipo de paz no viene de Dios. Es una emoción autojustificada—no una confirmación del Espíritu Santo.

Jesús dijo:

La paz os dejo, mi paz os doy; yo no os la doy como el mundo la da. (Juan 14:27, RVR 1960)

Y Pablo nos recuerda:

Y la paz de Dios, que sobrepasa todo entendimiento, guardará vuestros corazones y vuestros pensamientos en Cristo Jesús. (Filipenses 4:7, RVR 1960)

Ese tipo de paz viene después de la rendición. No antes.

La Escritura también nos advierte que no debemos confundir la convicción con el daño.

Porque la tristeza que es según Dios produce arrepentimiento para salvación, de que no hay que arrepentirse… (2 Corintios 7:10, RVR 1960)

Esa incomodidad que sientes después de escuchar la verdad no es culpa—es gracia.
Es la piedrita en el zapato que se niega a dejarte seguir caminando en la dirección equivocada.

La convicción es la manera en que el Espíritu Santo te dice: “Aún no estás en casa.”

Así que cuando alguien se aleje diciendo: “Siento paz,” no asumas que está caminando en obediencia.
Y si tú eres quien siente esa calma falsa después de resistir la verdad, detente.
Si la paz que sientes te aleja de la Palabra de Dios, no es paz—es engaño disfrazado de consuelo. La paz de Dios nunca contradice Su verdad.

No eres un ser estático.
Siempre estás siendo formado por algo.

Cada decisión que tomas te está formando. Cada concesión, cada acto de valentía, cada pensamiento repetido—todo está haciendo su trabajo debajo de la superficie. Siempre estás convirtiéndote en algo. La única pregunta es: ¿a qué te estás conformando?

Romanos 12:2 lo dice claramente: No os conforméis a este siglo, sino transformaos por medio de la renovación de vuestro entendimiento… (Romanos 12:2, RVR 1960)

No es una orden neutral. Da por hecho que sin transformación, te conformarás.

Vivimos en un mundo que dice: “Sé fiel a ti mismo.” Pero esa frase en realidad no significa ser formado por la verdad.
Significa que nadie debe incomodarte.
Significa rodearte de afirmación en lugar de formación.

Y poco a poco, te conformas.

¿La parte aterradora? Conformarse no se siente como rebelión. Se siente como autoexpresión. Se siente como paz. Se siente como “simplemente ser yo.” Pero en lo que te estás convirtiendo… puede que ya no se parezca a Cristo.

C.S. Lewis, en Cartas del diablo a su sobrino, escribió esta frase escalofriante:

“De hecho, el camino más seguro al Infierno es el que desciende gradualmente—la pendiente suave, el suelo blando, sin giros bruscos, sin mojones, sin señales.”

Te deslizas hacia ello. No te das cuenta de que has sido moldeado por aquello que elegiste ignorar.
Pensaste que estabas en control de tu formación. Pero la delegaste al consuelo, a la cultura, al silencio, a la paz emocional.

Y ahora… no te pareces más a Jesús.
Solo te pareces más a tus propias preferencias.

Romanos 12 no solo nos advierte. Nos libera.
La transformación es posible. Las mentes pueden renovarse. Los corazones pueden ablandarse.
Pero tienes que permitir que Dios te forme de nuevo.

El pecado no siempre se ve como rebelión.
A veces se ve como afecto en la dirección equivocada.
A veces se ve como paz, o amor, o incluso sabiduría. Eso es lo que hace que la idolatría sea tan difícil de ver.

En el jardín, Adán no fue seducido por la serpiente—pero guardó silencio junto a Eva. Se quedó allí, viendo cómo ella elegía algo que Dios había prohibido. Y luego él también tomó del fruto—no porque no supiera lo que hacía, sino porque la amaba más de lo que confiaba en Dios.

Esa es la raíz de la idolatría: cuando algo bueno se convierte en algo supremo.
Cuando una relación, un deseo, un sueño o un sentimiento se vuelve más importante que la voluntad de Dios.
No siempre es ruidoso ni desafiante. A menudo es silencioso. Razonable. Romántico.
Pero reconfigura tus decisiones, tus prioridades y, en última instancia, tu adoración.

Como lo expresa Tim Keller:

“¿Qué es un ídolo? Es cualquier cosa que sea más importante para ti que Dios, cualquier cosa que absorba tu corazón y tu imaginación más que Dios, cualquier cosa que busques para obtener lo que solo Dios puede darte.”

Cuando eso sucede—aun con algo hermoso—hemos creado un nuevo dios.
Uno hecho a nuestra imagen. Uno que está de acuerdo con nosotros. Uno que nunca nos confrontaría.

Reescribimos la teología alrededor de lo que queremos proteger.
Decimos: “Dios es amor—entonces debe estar de acuerdo con esto.”
Pero eso no es amor bíblico. Eso es sentimentalismo disfrazado de santificación.
El amor bíblico siempre está arraigado en la obediencia:

Pues este es el amor a Dios, que guardemos sus mandamientos; y sus mandamientos no son gravosos. (1 Juan 5:3, RVR 1960)

El amor verdadero no le pide a Dios que guarde silencio. Lo invita a hablar—aun cuando eso nos cueste.
Jesús dijo:

Santifícalos en tu verdad; tu palabra es verdad. (Juan 17:17, RVR 1960)

Si lo que llamamos amor nos lleva a silenciar las Escrituras, no es amor. Es idolatría.

Y seamos honestos—los ídolos no exigen que nos arrodillemos.
Están conformes con que sigamos yendo a la iglesia.
Solo quieren nuestra lealtad silenciosa. Nuestro consentimiento pasivo. Nuestra disposición a reinterpretar la obediencia.

Pero el Dios de las Escrituras es celoso de nuestros corazones. No porque sea inseguro—sino porque es santo.
Y la santidad no puede coexistir con una rendición a medias.

Uno de los momentos más sobrecogedores en los Evangelios es cuando Jesús no sale tras alguien.

En Marcos 10, el joven rico se acerca a Jesús con entusiasmo, respeto, e incluso una conducta moral admirable.
Dice que ha guardado los mandamientos. Quiere la vida eterna.
Y Jesús, mirándolo, lo amó, y le dijo:

Una cosa te falta: anda, vende todo lo que tienes… y ven, sígueme. (Marcos 10:21, RVR 1960)

Y el hombre se fue—triste, porque tenía muchas posesiones.

Jesús no lo obligó.
No suavizó la verdad.
No dijo: “Bueno, ¿qué tal la mitad de tus posesiones?”
Lo dejó ir.

Eso también es amor.

A menudo asumimos que amar significa mantener a las personas cerca a toda costa.
Que si decimos la verdad con firmeza y se alejan, fallamos.
Pero Jesús nos muestra que el amor sin compromiso sigue siendo amor—aun cuando es rechazado.

Dejar que alguien se aleje no significa que no te importe.
Significa que te importa más su alma que su comodidad.
Significa que confías en que la obediencia sigue siendo la respuesta correcta—aun cuando no “funcione.”

Bonhoeffer llamó a esto la diferencia entre gracia barata y discipulado costoso.
La gracia barata no exige nada. La gracia costosa pide rendición.

Jesús nunca promete que la verdad siempre será bien recibida.
Pero nos muestra cómo se ve el amor cuando la verdad es rechazada:
Sufre, pero no persigue.

Llora, pero no se dobla.

Los ama lo suficiente como para dejarlos ir—y ama a Dios lo suficiente como para no irse con ellos.

Algunos de los daños más profundos en la iglesia no vienen de lo que se dice—sino de lo que se deja sin decir.
Especialmente cuando son los líderes quienes eligen el silencio por encima de la verdad—cuando el valor cede ante la comodidad, y la convicción se sacrifica por la paz.
Santiago 1:22 (RVR 1960) nos advierte:

Pero sed hacedores de la palabra, y no tan solamente oidores, engañándoos a vosotros mismos.

Ese versículo no es solo para individuos—es para pastores.
Líderes que escuchan la verdad pero nunca la aplican.
Líderes que conocen el patrón de las Escrituras pero no llaman a las personas de regreso a él.

Y Santiago nos dice por qué eso es peligroso: porque cuando solo escuchamos pero no actuamos, nos engañamos a nosotros mismos.
Ese engaño no se queda en lo privado—se extiende.
Cuando un líder no habla la verdad, su silencio se convierte en un modelo para todos los que lo observan.

No solo estás discipulando a las personas hacia Cristo.
Tal vez las estás discipulando hacia el yo—hacia la pasividad, la concesión o la cobardía—simplemente por lo que te rehúsas a decir.

El silencio en el liderazgo no es neutral—es formativo.
La gente siempre está aprendiendo de ti, incluso cuando no estás hablando.
Como advirtió Jesús:

…mas todo el que fuere perfeccionado, será como su maestro. (Lucas 6:40, RVR 1960)

Y si el maestro evita la verdad para preservar la paz, el pueblo aprenderá a hacer lo mismo.
Hebreos 12 nos recuerda:

Porque el Señor al que ama, disciplina… es verdad que ninguna disciplina al presente parece ser causa de gozo, sino de tristeza; pero después da fruto apacible de justicia…

La corrección es una forma de amor.
La convicción es evidencia de pertenencia.

Un líder que evita las conversaciones difíciles en nombre de la paz no está preservando la unidad—está minando la transformación.
Y con el tiempo, las personas que lidera se conforman más a la comodidad que a Cristo.
Como han advertido muchos pastores fieles:

“Una iglesia que descuida la verdad y la disciplina corre el riesgo de abandonar su compromiso de seguir a Cristo.”

Así que habla.
No para avergonzar, sino para pastorear.
No con autosuficiencia, sino con santa responsabilidad.

Corregir puede costarte popularidad.
Pero el silencio podría costarle a alguien su alma.

Puedes lamentar su decisión.
Pero no tienes que cargar con su resultado.

Cuando alguien se aleja de la verdad—aun de una verdad dicha con amor—es fácil sentir que fallaste. Que podrías haberlo dicho mejor, con más suavidad, con más fuerza.
Pero esto es lo que nos recuerda la Escritura: tú no eres el Salvador.

Lucas 15 cuenta la historia del hijo pródigo.
El padre no lo persigue.
No le ruega.
No compromete la herencia para mantenerlo cerca.
Lo deja ir.

Pero nunca dejó de mirar hacia el camino.

Dios le da a las personas la dignidad de elegir—aun cuando sus decisiones le rompen el corazón.
Y aun así, Él no se conmueve.
No es destronado.
No ha terminado.

El padre en Lucas 15 no fue pasivo—estaba preparado.
Listo para correr en el momento en que su hijo se diera la vuelta.
Ese es el corazón de Dios.
Y ese es el modelo para nosotros.

Si alguien se aleja, quizás pierdas la relación por una temporada.
Pero no pierdes tu propósito.
No pierdes el valor de tu obediencia.
Y ciertamente no pierdes la soberanía de Dios.
Tim Keller escribió una vez:

“Dios nos da lo que le habríamos pedido si supiéramos todo lo que Él sabe.”

Así que, aunque su respuesta duela—Dios sigue obrando.
Puede usar su dolor.
Puede usar tu silencio.
Puede usar a alguien más por completo.
Pero Él sigue persiguiéndolos.

Así que respira. No fallaste.
Obedeciste.
Señalaste el camino.
Ese era tu papel.
Deja que Dios haga el Suyo.

Esta parte es solo para ti.
Para el que habló la verdad y vio a alguien irse…
Para el que sintió el impulso de pelear, discutir o probar su punto—y aun así eligió la gracia…
Para el que sigue amando, incluso con menos acceso…
Esto es para ti.

No fallaste.
No fracasaste solo porque ellos se alejaron.
Tu obediencia no se mide por su respuesta—se mide por tu rendición.

El camino que elegiste no es fácil. Has sido cuestionado, malinterpretado, acusado de ser duro o de juzgar. Tal vez incluso por la persona que más tratabas de amar.

Pero permaneciste fiel.
Permaneciste arraigado.
Dejaste que la Palabra de Dios moldeara tus palabras y tus acciones, incluso cuando dolía.

Eso importa más de lo que imaginas.

Bien, buen siervo y fiel…
(Mateo 25:21, RVR 1960)

Él te ve.

Bienaventurado el varón que soporta la tentación…
(Santiago 1:12, RVR 1960)

Él está contigo.

Puede que nunca recibas una disculpa.
Puede que nunca veas el fruto.
Pero no dejes que eso detenga tu fidelidad.

No te endurezcas.
No te aísles.
No dejes que el desánimo suene más fuerte que la convicción.

Sigue orando.
Sigue obedeciendo.
Sigue amándolos—aun si es desde la distancia.

Y deja que esta verdad se asiente en tu corazón: Dios ve tu obediencia.
Y Él aún no ha terminado de escribir la historia.

Puede que ellos se hayan ido. Pero tú te quedaste.
Luchaste con la verdad. Obedeciste aunque dolía.
Y ahora has visto lo que cuesta seguir a Jesús cuando hubiera sido más fácil alejarte también.

No dejes que su silencio sacuda tu rendición.
No dejes que sus decisiones reescriban tus convicciones.
Dios ve. Dios honra. Y Dios sigue venciendo.

Aun cuando ellos se alejan.